Teaser Tuesday #132

Je suis en train de faire le ménage de ma bibliothèque avant mon déménagement, et je suis tombée sur un bouquin que j'ADORE. Du coup, vu que j'avais envie de rire un peu hier soir, je me suis replongée dedans !
Les dialogues entre Jaine et Sam sont à juste géniaux !

— Vous tenez vraiment à me priver de sommeil, hein ? J'ai jamais vu une bonne femme aussi bruyante !

Devant tant d'injustice, Jaine oublia que son voisin lui
faisait un tout petit peu peur. Elle se redressa et s'avança vers lui, enhardie par les talons de cinq centimètres qui la hissaient au niveau de son... menton. Presque.

C'était une armoire à glace ? Et alors ? Elle était furieuse et, c'est bien connu, la colère décuple les forces.

— Je suis bruyante ? demanda-t-elle en montrant les crocs.

Difficile d'avoir du coffre quand on serre les dents. Mais elle fit de son mieux.

— Je suis bruyante ?

Elle pointa son index sur le torse du type. Elle n'osait pas le toucher, parce que son tee-shirt était troué et taché de... quelque chose.

— Ce n'est pas moi qui ameute le quartier en pleine nuit avec ce tas de ferraille que vous appelez une voiture ! Achetez un silencieux, bon sang ! Et ce n'est pas moi qui claque une fois ma portière, trois fois la moustiquaire - vous aviez oublié votre bouteille, sûrement - et laisse le lampadaire allumé exprès pour éclairer ma chambre et m'empêcher, moi, de dormir !

Il ouvrit la bouche pour répliquer, mais elle n'avait pas
terminé.

— Par ailleurs, j'estime qu'il est moins débile de penser que les voisins donnent à 3 heures du matin qu'à 2 heures de l'après-midi, ou encore (elle consulta sa montre) à 7 h 23 du matin !

Bon sang, elle était vraiment à la bourre.

— Alors dégage, mon pote ! Noie-toi dans ta bouteille, et tu feras de beaux rêves.

Emportée par sa fougue, Jaine finit par toucher le tee-shirt. Beurk. Elle n'avait plus qu'à se plonger le doigt dans l'eau bouillante.

— Je vous rachèterai une poubelle demain, alors lâchez-moi la grappe. Et ne vous avisez pas de toucher au chat de ma mère, ou je vous étripe cellule par cellule. Je bousillerai votre ADN au point que vous ne pourrez jamais vous reproduire, ce qui sera un grand bienfait pour l'humanité.

Elle le détailla de haut en bas, d'un regard qui englobait ses haillons crasseux et sa mâchoire râpeuse.

— Pigé ?

Il hocha la tête.

Elle expira un bon coup pour reprendre ses esprits.

— Très bien. Affaire classée. Bon sang, vous avez réussi à me faire jurer, alors que j'essaie d'arrêter.

Il lui jeta un regard étrange.

— Ouais, vous devriez surveiller votre putain de langage, marmonna-t-il.

Elle dégagea les cheveux qui lui couvraient le visage, se demandant si elle s'était coiffée avant de sortir de chez elle.

— Je suis en retard, dit-elle. J'ai très mal dormi et je n'ai rien avalé, pas même un café. Il vaut mieux que je parte avant de vous blesser.

— Sage décision. Ça m'embêterait de devoir vous arrêter.

Elle ouvrit de grands yeux.

— Quoi ?

— Je suis flic, dit-il avant de tourner les talons.

Interloquée, elle le regarda rentrer chez lui. Un flic?

— Et merde !

The Forbidden Rose de Joanna Bourne (Le Maître du secret)  : 

He was sweet and forbidden fruit. Forbidden to her in ten thousand ways. A single desesperate indulgence. She had set him aside and walked away in pain, knowing the exact limits of her freedom. Now she came home to find forbidden fruit growing, unexpectedly, in her garden. Guillaume.
Kisses deep inside her mouth. Kisses that traveled happily across her lips. Kisses that strayed over her face and down her throat so that she raised her head, eyes closed, and gasped for air. Anticipated, anticipated, waited with every stitch of her being for the next small nip, the next lap of his tongue. He was a man who understood many nuances of loving a woman with his mouth. She trembled, thinking that, and pressed herself against him and she was lost in him.

Trad perso:

At Versailles, she had lived among the great men of France, the brilliant, influential men who ruled half the world. Men of privilege and ancient title, of wit and dashing charm. Guillaume was the warrior who enters the king's hall in black armor and throws down his gauntlet. Beside Guillaume, the men of the court looked like vicious children, playing corrupt games.

Trad perso:

He must have survived terrible things to become a metal, like silver, like steel, that you could hammer upon or put through the fire, and it emerged unchanged. The Tuteurs had never broken the strenghth at the center of him.

Trad perso:

He'd painted women clothed, naked, and at every stage in between. This was different. Vérité was more than an image made with pigments and brush. More than blended color and the fall of light. She was touch and smell and taste, breath, life, pulsing blood.

Trad perso: